A forma dos dados

Tive uma espécie de epifania, não daquelas elegantes de livro, mas algo mais bruto, quase incômodo, enquanto olhava os editais públicos: estavam lá, espalhados e desordenados, acumulados sem intenção aparente, então em um certo ponto se agruparam e, como quando você fixa o olhar por tempo suficiente em uma superfície e começa a ver figuras que antes não estavam lá, emergiu uma pareidolia, e dentro daqueles dados comecei a vislumbrar algo.

No início, pensei que o problema fosse meu, como quando te dizem que para obter o formulário certo você deve primeiro solicitar o formulário que certifica a necessidade do formulário no guichê ao lado que abre nas quintas-feiras ímpares; tentei entender, procurar a linha que faltava, a chave escondida, a combinação secreta, então abri o portal ANAC e me encontrei em corredores que levam a outros corredores, portas numeradas sem maçaneta, instruções que remetem a instruções que remetem a instruções: ali ficou claro que não era uma questão de capacidade, mas de forma.

Os dados estavam lá, tudo estava formalmente disponível, e ainda assim a disponibilidade não coincide com a compreensão: era como ser convidado para uma sala cheia de livros sem ordem, sem índice, sem caminho, onde “está tudo aqui” já soa como uma renúncia.

Então chegou o TED, mais organizado e mais legível, quase uma caverna bem iluminada, e ainda assim a lógica permanecia a mesma: uma massa de documentos à frente, rebanhos inteiros de páginas, e você lá, como Ulisses diante de Polifemo, contando ovelhas e procurando uma passagem sem ser esmagado; tudo é visível, claro, mas visível não significa compreensível, e é justamente essa transparência que não nega nada que não ajuda você a ver.

O problema, então, não é o acesso, é a forma, porque quando os dados não têm uma forma legível deixam de ser neutros, favorecem quem tem tempo, ferramentas, estrutura, e penalizam quem deveria usá-los para trabalhar, de modo que a transparência se torna uma palavra elegante para dizer “se vire”, uma palavra belíssima que por isso mesmo se tenta esvaziar de todas as maneiras possíveis.

Vivo na Sicília e aqui certas dinâmicas não precisam de muitas explicações: quando os dados são acessíveis mas não legíveis, sempre vencem os mesmos, as máfias, os lobbies, os poderosos de plantão, não porque os dados estejam escondidos, mas porque estão dispersos.

Então fiz uma coisa simples, sem adicionar nada e sem melhorar os dados, limitando-me a mudar a forma e colocá-los em um mapa, um mapa da Itália que é um gesto quase banal e ao mesmo tempo uma pergunta implícita: realmente era tão difícil?

Quando os dados entram no espaço, algo acontece, o “onde” deixa de ser um atributo e se torna o centro, o “aqui” toma o lugar do “procure”, e você não está mais interrogando um arquivo, mas olhando para um território; o mapa, no fundo, é um manifesto que diz simplesmente que pode ser feito assim.

O que estou fazendo não considero político no sentido cotidiano da palavra, e ainda assim está profundamente ligado a algo que está em um nível mais alto, quase uma aplicação da Constituição, porque uma transparência real, simples, compreensível para a maioria é uma condição de cidadania.

Enquanto isso, descobri uma coisa desconfortável: sei muito menos do que pensava, e cada documento, cada PDF, cada XML se tornou uma lição, não tanto sobre os dados, mas sobre quão fácil é subestimar a complexidade do mundo quando se olha de longe; quanto mais eu entrava, mais percebia que estava apenas começando, e ali ainda estou, enquanto Vistagare melhora a cada dia com o que aprendo, se ajusta, se corrige, cresce por pequenos deslocamentos, como se estivesse aprendendo junto comigo.

Isso se tornou parte do sistema, não uma plataforma que sabe tudo, mas uma estrutura que permite aprender olhando, e não desaparecerá, não por previsão, mas por teimosia.

O objetivo não é apenas construir um produto, é tentar mudar, mesmo que um pouco, a maneira como olhamos as coisas, passar de procurar para ver, de ler para compreender, e construir ao longo do caminho uma empresa diferente, humana, distribuída, sem toxicidade, um lugar que não consuma quem o constrói.

Se isso te parece familiar, mesmo que um pouco, então talvez já estejamos nos encontrando: estou procurando companheiros de viagem, não para ocupar cadeiras, mas para inclinar trajetórias, pessoas que tragam recursos, relações, capacidades, junto com uma certa ideia teimosa de como as coisas deveriam ser, porque não é necessário concordar em tudo, é preciso querer olhar na mesma direção.

Toda construção começa com um gesto minúsculo, quase invisível, uma linha traçada onde antes havia apenas ruído, uma forma que emerge sem pedir permissão, e é ali que algo acontece: não quando acumulamos dados, mas quando começamos a reconhecê-los, não quando os possuímos, mas quando finalmente os vemos, de modo que, à força de ver melhor, algo muda, não fora no início, mas dentro da maneira como as coisas tomam lugar.

Dali, lentamente, não se reescreve apenas: se esculpe, se forja, se cinzela, e ao trabalhar a matéria, algo no mundo começa a ceder, a se reorganizar, a se tornar finalmente legível.