O talento de recomeçar depois dos 50 sem recomeçar do zero

Existem palavras que, por serem usadas bem, mal, demais, acabam se desgastando. “Talento” é uma delas. Soa bem, tranquiliza, organiza: parece indicar algo nítido, quase anatômico, um dom preciso, uma capacidade natural, um fragmento de destino bem embalado que alguém carrega dentro de si e que, mais cedo ou mais tarde, deveria simplesmente reconhecer. Mas a vida, como é sabido, tem o péssimo gosto de não se parecer com os folhetos motivacionais. E assim acontece que o talento, mais do que no que você sabe fazer bem quando tudo flui, se revela no que você continua a fazer quando as coisas mudam, se quebram, se complicam, e o forçam a rever o léxico com o qual você se contava.

Sobre isso conversei com Irene La Rosa no episódio de Drive Your Talent by Talenduck intitulado O talento de recomeçar após os 50 sem recomeçar do zero. Um título que me agradou imediatamente, porque tem a rara virtude de não mentir. Após os cinquenta, realmente se recomeça, às vezes por escolha, às vezes porque a realidade te pega pelo colarinho e te desloca, mas nunca se recomeça do zero. O zero é uma fantasia geométrica, talvez útil nos balanços, certamente falsa nas biografias. Quando você recomeça nessa idade, leva tudo com você: o trabalho feito, o perdido, as empresas construídas, os erros que você gostaria de ter evitado e aqueles que, após anos, você percebe que foram mestres severos, mas honestos. Você leva consigo as intuições, os cansaços, as pessoas que você guiou, aquelas que te traíram, aquelas que você decepcionou, aquelas que te surpreenderam. E, acima de tudo, você carrega consigo a profissão, que não é uma linha do currículo, mas uma forma de conhecimento incorporado, uma memória das mãos e da cabeça.

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Aos vinte anos, tem-se à frente o privilégio da inexperiência, que é uma espécie de graça natural: pode-se partir leve, com pouca bagagem e muita ilusão, e em muitos casos isso funciona, porque a ilusão é um combustível bruto, mas eficaz. Mais adiante, no entanto, se procede de forma diferente. Não se é mais leve, mas se é mais verdadeiro. Sabe-se que cada escolha tem um preço, que cada projeto é também uma renúncia, que o entusiasmo sem estrutura é apenas uma forma elegante da confusão, e que até mesmo o fracasso, quando você o atravessou o suficiente para reconhecer seu cheiro, deixa de ser um monstro e se torna matéria de trabalho. Acredito que uma das poucas vantagens sérias da idade seja exatamente essa: não ter finalmente entendido tudo, o que seria ridículo, mas ter aprendido a distinguir as coisas que merecem energia daquelas que apenas reclamam atenção.

No meu caso, se eu realmente tiver que encontrar um fio que una os anos, esse fio é a construção. Eu construí software, produtos, empresas, visões talvez prematuras e talvez simplesmente erradas, e a cada vez descobri que o ponto nunca era apenas o objeto final, mas o processo pelo qual se tornava possível: entender o verdadeiro problema, eliminar o supérfluo, imaginar um sistema, reunir as pessoas certas, e então insistir até ver uma forma emergir do ruído. Comecei a escrever código quando a inteligência artificial ainda era, para muitos, um capítulo de ficção científica ou uma curiosidade para especialistas, e continuo fazendo isso hoje, enquanto há quem acredite que basta mencionar a IA em uma reunião para poder dizer que tem um produto. No meio disso, houve de tudo: a técnica, o empreendimento, os papéis, as mudanças de pele, as oportunidades aproveitadas, as perdidas, e a obstinada sensação de que, apesar de tudo, ainda há algo interessante a ser construído.

É por isso que a ideia de “recomeçar” não me parece uma regressão, nem um drama, muito menos uma pose heroica. Parece-me mais um trabalho de carpintaria interior. Trata-se de pegar os pedaços restantes, mas também os novos, e entender como fazer deles uma estrutura melhor. Não se joga tudo fora pelo gosto infantil da tabula rasa, porque a tabula rasa é frequentemente um luxo dos desavisados. Seleciona-se, aligeira-se, conserva-se o que importa, deixa-se cair o resto, e retoma-se a projetar. É um movimento muito concreto, quase físico. Lembra menos um ímpeto romântico e mais uma oficina: cheiro de ferro, desordem aparente, ferramentas nem sempre elegantes, mas mãos que sabem para onde ir. Talvez essa seja a diferença fundamental: na juventude, tende-se a perseguir a ideia de si mesmo; mais adiante, se tiver sorte e tiver sofrido o suficiente, começa-se finalmente a trabalhar sobre o que se é de verdade.

A conversa com Irene me deu exatamente isso: não a vitrine, que é a coisa menos interessante do mundo, mas a oportunidade de parar e olhar o percurso com um mínimo de sinceridade. E quando se olha de verdade, sem truque narrativo, percebe-se que a continuidade de uma vida não está na ausência de rupturas, mas na fidelidade a algumas motivações profundas. Eu, por exemplo, continuo atraído por problemas difíceis, por sistemas que parecem complexos demais para serem domados, pelas coisas que os outros descartam como improváveis ou inconvenientes. Continuo a ter uma relação quase artesanal com o fazer: desmontar, entender, redesenhar, remontar. Continuo a preferir a coordenação ao controle, a substância à liturgia, a construção ao comentário. Se há um talento, admitindo que a palavra ainda tenha sentido, talvez esteja aí: não em um dom a ser exibido, mas em uma fidelidade obstinada a uma certa maneira de estar no mundo e no trabalho.

Por isso, o ponto, após os cinquenta, não é demonstrar que ainda se é jovem, o que é uma tolice melancólica, nem interpretar o papel do sábio, que muitas vezes é apenas vaidade com menos cabelo. O ponto é permanecer vivo intelectualmente, moralmente, projetualmente. Manter a curiosidade, que é a única juventude em que confio. Continuar a estudar, a mudar de ideia quando necessário, a ver conexões onde outros veem compartimentos estanques, a se questionar sem se dissolver por isso. Há uma diferença enorme entre recomeçar porque se perdeu tudo e recomeçar porque se entendeu que o que se acumulou tem valor apenas se continua a gerar movimento. Eu acredito nessa segunda possibilidade. Acredito que a soma das experiências, até mesmo das mais amargas, pode se tornar uma plataforma e não um peso, um impulso e não um arquivo.

Portanto, sim, sou grato a Irene La Rosa por esta conversa e pela qualidade da forma como a conduziu, sem pressa, sem fórmulas pré-fabricadas, permitindo que a conversa seguisse seu verdadeiro caminho. E sou grato também ao título do episódio, que diz uma coisa simples e importante: que a uma certa idade não se recomeça por cancelamento, mas por adição; não por amnésia, mas por consciência; não por ingenuidade, mas por escolha. Volta-se ao caminho não apesar do passado, mas com o passado. E se ainda se tem vontade de fazer, de arriscar, de construir, de imaginar, então talvez não se esteja voltando para trás. Está-se apenas avançando com mais ferramentas.